Atlantismo

Salió Samaranch a la tribuna y leyó el nombre de Atlanta. Unos cuantos americanos se pusieron a saltar de alegría y otros muchos europeos dijimos: "Atlanta, claro".. Poco a poco hemos ido dejando el romanticismo en el ropero y ahora nos emociona mucho más ver el mundo a través de la parabólica que tomar retsina y aceitunas en la noche del barrio de Plaka. Hubiera estado bien Atenas, pero estamos empachados de centenarios y las cifras redondas nos envejecen y hacen salir arrugas a la piel de los Estados. El romanticismo de este fin de siglo lo ahorraremos para derramarlo por las calles de Praga antes dé que lleguen a Mala Strana los aromas minerales de las hamburguesas. Pero lo de Atlanta es más auténtico. Esa peña de rentistas viajeros que forman el Comité Olímpico Internacional no están para más aventuras y han elegido la capital de la Coca-Cola porque es lo más seguro de la próxima década. Es la retaguardia de Occidente, ahí donde nunca habrá sorpresas y donde las transmisiones nunca se interrumpirán, aunque sólo sea porque la televisión nace en Atlanta. Atenas, en cambio, se encuentra demasiado cerca de la zona peligrosa. Siglos atrás los turcos llegaron a las puertas de Viena, y de la misma manera podría llegar el Sadam de turno a instalarse en el Partenón. En momentos de despiste más vale refugiarse en la quietud de la hucha y dejar la nostalgia para los tangos. Pero para los románticos Atlanta también permite la lectura de la integración racial por la que murió King y por la que lucharon los atletas negros que en México levantaron el puño del black power. Veinte, años después, los dos últimos alcaldes de Atlanta lucían el éxito sobre el orgullo de sus mejillas igualmente oscuras. Cien años de combate por los derechos civiles se confundieron ayer con la alegría olímpica. Se perdíó el cumpleaños ateníense, pero se ganó un escaparate del lento y contradictorio progreso de la especie.