Aquella, conciencia

Priestley cumpliría ahora 100 años: murió hace 10, a los 90era un socialista fabiano: creía que la acción continua y lenta -sin revolución- cambiaría las desigualdades de clase. Se equivocaba. Pero en 1945 la guerra mundial había alterado las herméticas divisiones británicas, y parecía que siempre iba a ser así.Cayó Churchill, ganaron los laboristas. Y Priestley escribió esta comedia, Llama un inspector: un hogar próspero de Yorkshire recibe la visita de un inspector de policía: una joven se ha suicidado y la investigación de sus motivos envuelve poco a poco a todos los miembros de la familia industrial y riquísima.

Todos se sienten culpables; cuando la amenaza de la presión policiaca desaparece, van recuperando su estabilidad (menos los jóvenes). El inspector quizá no existió nunca... Al terminar la comedia, suena el teléfono: llama un inspector real, la muerte es real. La sociedad no escapará a sus responsabilidades. Escapó, aunque llegó, años después, Thatcher. Con el imperio hundido. Por alguna razón esta comedia simbólica (la muerta son todas las víctimas, toda la clase obrera; los culpables, todos los indiferentes al problema social) se repone en Londres y en Nueva York con un enorme éxito.

El director español Manuel Angel Egea ha querido hacer muy ostensible el contenido. Lo que contiene la palabra, el director desea hacerlo visible y audible: estamos lejos del medio tono, del innuendo inglés y de la contención de gestos con que la obra fue concebida. Se grita como en un melodrama. O tal vez sea una forma también de españolizar esta comedia de culpa y responsabilidad: con nuestros gritos y ademanes. En el montaje hay mucha teatralización: luces cegadoras, ruidos estrepitosos, gestos desbordados; quizá para que nadie escape.

Y nadie escapó en el estreno: los aplausos fueron para toda la compañía.