22 domingo

Pitarch. Stop. Efectivamente, stop, tiene que investigar en Londres una materia, stop, para lo cual rellenó sus instancias y pólizas de reglamento, stop. Materia: "Militarismo/antimilitarismo del pueblo británico". Stop. Asimismo padece nefrología, repito, nefrología, stop. Niega/no niega haberse convertido en el relevo londinense de Vinader/Ruiz Mateos. Stop. Interesado ruega nota de Prensa. Paso y corto.

La otra noche, en el Progreso, teatro ganado al hampa para el progreso, Las mujeres sabias, de Molière, en una ya alcanforizada versión. Molière era palatino y homosexual. Hay en él un halago de palacio y un sátira -palabrera, numerera y aburrida- de la burguesía ascendente (mujeres incluidas) y la Ilustración. Y una burla de las mujeres, sabias o no. Consigue Molière aunar iras personales con iras políticas. El público del estreno/reestreno, en Madrid, le quita la razón, dos siglos más tarde. Entre el público muchas mujeres sabias: María Antonia Dans, Carmen Platero María, Liébana, Pilar Trenas: tantas. Mujeres sabias en la acepción de liberadas, que era la que inquietaba entonces e inquieta hoy. La burla palatina de las burguesas sabias ha perdido significación, y con la burla la comedia. Alicia Cid, que vive en General Díaz Porlier, me pregunta cosas de Kafka. Otras preguntan otras cosas. El homopalatino Poquelin no se salió con la suya. Los espermicidas más afinados científicamente comienzan a venderse en España con asiduidad, como variante de la píldora. Tomar la píldora es la Enciclopedia en acto, un acto escénico que le falta a Molière. Es sustituir la naturaleza por la ciencia. Ana Gracia, la progre de la vida, no de los libros, debiera haber salido a escena con tejanos.

La España eterna. Brazo de Santa Teresa, que acaudilló tantos discursos y pantanos de los ingenieros dóciles al Régimen (que aquello sí que era un Régimen), muchos, prácticamente todos. La leche de María Santísima, que también se conserva y se ordena en los establos del cielo y de alguna iglesia española. La fábula del falo fálico de San Gabriel, que se conserva en otra ermita del cuarentañismo/cuatrocentismo. Hay una España incorrupta en que precisamente el catolicismo ha llevado a mayor sacralidad los signos y símbolos sexuales, bajo capa de santidad. La sangre de San Pantaleón, que se licua todos los años, en un convento madrileño, menos cuando están los rojos en el Poder, que es una sangre contestataria. El corazón de Santa Gema Galgani, que motiva largas colas de personal en Doctor Arce. La incorruptibilidad de un miembro humano, sexual o no, supone un culto de la carne, una involuntaria trampa que el catolicismo se tiende a sí mismo. La carne de los puros se salva, se vuelve incorrupta. Luego la carne es lo que hay que glorificar. ¿Qué valor tendrían estas piltrafas incorruptas si de verdad creyésemos en el alma? Claro que falos incorruptos hay menos: el de Cristo en una ermita italiana y el de San Gabriel en una ermita española. Parece como si el falo fuese especialmente corruptible. El falo, tan sensible a enfermedades, no ha sido consagrado en la medida que otras piltrafas de la anatomía divinal. El brazo de Santa Teresa, que ha escrito las páginas más eróticas de mil años de castellano, ha sobrevivido a la utilización, ordenancista que Franco hizo de él. En una sociedad católica de dos mil años, la sacralización del sexo, en España, es hoy interior, secretamente icónica y, más que pagana, organicista. Pura ecología. El sexo es bello.