En el umbral de la verdad

Nada es más desagradable que una verdad a medias. Nada más insoportable que la mala leche, especialidad en la que Paco Umbral, epígono de todos los ismos, descolla casi sin competidores. ¿Cómo es posible que sepa, mejor que el mismo Dalí, lo que Gala significó para el pintor catalán? ¿Acaso le desagrada que fuera rusa, judía (un insulto en el contexto) y hábil? ¡Ah, las mujeres y el drama de los genios! La diferencia entre el genio y el ingenio, señor Umbral, consiste en que mientras el primero entra a la casa del universo, el segundo jamás traspasa, ¿cómo se dice?... el... homónimo. Pequeñeces como su escupitajo sobre Gala, a quien no tuve el gusto de conocer, pero a quien hubiera amado como la amó Eluard a pesar de ser rusa, judía y blanca, sólo nacen del ingenio y la mediocridad. La pobre Luisa Sofovich, a quien tuve el gusto de conocer en Buenos Aires, era una mártir y una santa al lado de su alabado don Ramón de la Serna. Y Rilke un histérico al lado de la S alomé. Una de dos, o es usted una madre paternalista -las hay, no se ría- o es usted un apañador de genios post-morten decidido a cargarse a todos los seres que, vivos o extintos, atenten contra la pureza del arte. Deje en paz a Gala y confiese de una vez por todas lo mal que lo han tratado a usted las mujeres/