Lisboa en blanco y negro

Lisboa. Pocas ciudades pueden enorgullecerse de un topónimo tan pleno de reminiscencias. Seis letras que parecen encerrar todos los olores de ultramar, todos los tonos cobrizo de los tejados, todas las ronchas mohosas de las fachadas y todo el encanto trasnochado de unas calles que pujan por engancharse al progreso sin haberse desprendido aún de su modorra provinciana.

Lisboa. Una ciudad de luz dorada que perdura sobre las colinas con un esplendor como de lluvia reciente, escribíaAntonio Muñoz Molina. Para quienes la amamos, la capital portuguesa es una ciudad en blanco y negro. Una urbe en escala de grises, esos grises que la bruma del Atlántico parece haber depositado sobre el Chiado o la Alfama para que los barrios y los puentes, las estatuas y las plazas se confundan y se mimetizen con el agua terrosa del Tajo. Ese juego de grises, que más que una escala tonal es la radiografía en bromuro de una metrópoli que destila vida. Una ciudad con alma de aldea cosmopolita (si eso es posible).

Las calles estrechas con regueros de aguas sucias de la Alfama, el encanto de un mercado la aire libre, la silueta romántica de un tranvía, el mapamundi de una pared desconchada.... Algunas calles de la vieja Lisboa recuerdan a La Habana, a Mozambique, a Bahía. Pero no son tierras lejanas. Forman un mundo extraño y sin embargo muy cercano a nosotros en el que, decía Pessoa, “todo es incierto y postrero / todo es disperso, nada entero”.

Quizá por eso adoro Lisboa. Porque aún respira en blanco y negro.